Son las tantas de la madrugada y la poesía, como siempre a esta hora, brota. Fluye entre saliva, cansancio y sudor.
Entre una incipiente metástasis de alcohol, te busco. Te miro.
Y me guardo ese instante con un fin eterno, donde los silencios son balas con carga radioactiva, auto-destructiva. Suicidios ordenados y planificados. Desesperación en busca de vida.
Escucho mil veces la misma canción, la melodía que genera tu forma de respirar, tus pasos, tus miradas (un tanto perdidas, a veces).
Y me pregunto; por qué?
Seré yo el espejo donde se pierden tus pupilas? donde se ahogan tus risas? donde estallan tus llantos?
Es difícil querer de forma prohibida. Con una señal de stop en cada tramo, o peor aún, un ceda el paso.
Querría ahora inventarme contigo mil historias nuevas, rescatar tesoros escondidos, bucear océanos aún no explorados. Jugar un rato más con el reloj. Reírnos de sus rutinarias agujas, desafiantes desde nuestra posición. Dándole un sentido a todas esas horas antes perdidas. Pilotando la nave del tiempo estancado.
Me gustaría que tus besos supiesen a despreocupación. Que tus miradas se estableciesen de forma estable. Que me tocases de forma honesta.
Harta de pensarte en silencio. De que me expliques sin decirme la verdad. De perseguirte por un laberinto de misterio e incertidumbre. Harta. Te escribo a las 6 de la madrugada, mientras las convenciones sociales duermen, para que no temas si decides quererme.
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